[1]
— Редрик Шухарт.
Я отметил про себя – двенадцатый, и смачно сплюнул. Вообще-то я себе такого не позволяю никогда, но это уже стало традицией, такие вот плевки. А в Зоне традиции каждый составляет себе сам – и я не исключение.
— А артефакты ты, конечно, будешь называть «хабар»?
— А как их еще называть?
Вот это уже интересный вопрос. Но все равно жидковато, для того кто только на моей памяти назвался Редриком Шухартом двенадцать раз.
— Слушай Редрик, а ты давно впервые прочитал «Пикник»?
Парень покраснел, но взгляд не опустил.
— А какая разница ?
Но я ведь тоже не пальцем деланный и меня этими еврейскими вопросом на вопрос не пробьешь.
— А разница, как говориться, в цене. Ты первый раз в Зоне?
— Ну, смотря как считать.
Парень достал сигарету, и прикурил от одноразовой зажигалки. Минус два балла – курить здесь нельзя по определению – огонёк жара служит прекрасной мишенью, а табачный дым отлично заменяет световое табло метр на два, с надписью «Вот он я, желающий сдохнуть в Зоне» и вычислить носителя такого демаскирующего дыма-плаката не составляет трудностей. А одноразовая зажигалка в кармане – это как тротиловая шашка, в би-квадрате она непременно взорвётся, да еще и преобразившимся в водород бутаном. Ёмкости этой зажигалки хватит на десяток таких Редриков.
Одним словом, он здесь в первый и в последний раз.
— Понятно, Редрик, можешь больше не считать. Другого раза не будет.
— А, ты насчёт сигареты и зажигалки? Так мы сейчас в альфа-зоне, вон даже счётчик на нолях. Я сейчас докурю и выброшу зажигалку – до би-квадрата она отсюда не долетит при всем моём желании. Что, минус два балла отпадают?
Тут уж пришлось мне самому отнять у себя бал – парень или умеет читать мысли, или как минимум сам видел взрыв зажигалки и выстрел в жар сигареты. Что-то рано я отнимаю у себя баллы, ведь действительно мы ещё в альфа-зоне.
— Но зовут тебя как, Редрик?
— А какая разница? Редриком зовут. Чтобы счастье для всех, даром, и чтобы никто не ушёл обиженным, помнишь?
— Богохульствуешь, дружок, а здесь этого не того…
Парень аккуратно растоптал сигарету армейским ботинком, выбросил зажигалку в канаву, развернулся и ушёл. Вот так взял и ушёл, без прощаний, взяв старый АКМ на перевес и расправив на спине пустой вещмешок. Без обычной получасовой проверки систем датчиков, без суеверных знаков на земле носком левой ноги, без тройного плевка через плечо. Просто ушёл. Я недоумённо пожал плечами, над моим левым глазом мигнул зелёный огонек системы контроля - в норме, посмотрел на правое запьястье – магнитный импульсатор взял зарядку, поплевал через правое плечо и ушёл в другую сторону.
Высоко в небе проплывал клин журавлей. Высота метров триста, и как они чуствуют что нужно подняться именно до такой высоты? Хотя те, кто не поднялся, или превратились в излучающий прах, или снуют где-то здесь, в шестидесяти километровом мире, превратившись во что-то только им ведомое что.
Небо снова затянуло тучами. Как всегда…
